.gif)
.
Está fatigada, lánguida, desconstruída ni siquiera abatida.
La tempestad del arco-iris está quieta.
Se neutralizan sabores y fragancias de piel
La mirada rehuye su rostro y las manos rompen cadenas y vuelan..
Expiró el susurro y ahora se escucha la palabra entera, la sentencia escéptica.
La mente profana indaga, especula, captura, acierta...
Pero el cuerpo duerme indiferente al recuerdo.
Un profundo secreto:
El cuerpo es poeta.
Voici l´histoire du poème
.jpg)
El cuerpo es poeta escribiendo colores y rayos de soles luego de las escachas y el frío de las tempestades...
ResponderEliminarEs lindo poder leerte...
Y es muy lindo que te hayas acercado con tu asombrosa transparencia a este campamento.
ResponderEliminarSiempre la belleza me mira a los ojos cuando nada se hace camino ante el cuerpo que sigue dibujando en el horizonte donde se ha borrado el recuerdo y las fragancias hablan de destellos en las manos sin olvidos...
ResponderEliminary, como lograre sobrevivir si no transparento la mirada en este campamento donde la luz se posa sobre la niebla cubierta en amaneceres, sol y rocío...
ResponderEliminarMe encanta estar, de modo que te dejo una buena dosis de sonrisas...
Tu sola presencia Gilda...Gracias.
ResponderEliminar