Existencia...

"Yo soy  escritora, no diré nada más" 

Percepciones que producen estupor...

En la calle; lenguajes  entreverados de paseantes anodinos.


 Un cielo violeta y mudo...

Esa foto mustia.

La sinfonía desencadenada que sugiere un relato...

El roce casual de la áspera hoja del malvón...

Estallan placeres inmediatos, violentos y fugaces...

En ese tramo, accedo a una voluptuosa mismidad.

Surge el grito del goce:

¡Aquí estoy!

Pura atopía...

¿Qué hago con mi presencia plena que expira, ya...?

Se transforma en palabras  o sobre un lienzo se deshace  en color...

Lejos flotamos en la desintegración.

Surgen nuevas imágenes.


El espejo curvo de un rio en verano

aguas cálidas sobre las piedras.

El silencio se derrama.

Yo existo.

Todo se diluye y permanezco.


Un saxo, una escalera y la luna rota.

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